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Il est tard dans la nuit, quelque part près d'ici
Beethoven écrit sur un papier jauni
La flamme d'une chandelle consume une cire d'abeille
Et parfume un lieu clos semblable à un tombeau
Accoudé au piano, la voûte de son dos
Exhibe des souffrances dont il cache l'importance
Il porte un mal sot, pour lui le pire des maux
Un violent escroc, un voleur d'idéaux
Comment peut-il, lui, le maestro
Prétendre de sa musique et s'asseoir au piano
S'il n’a plus d'acoustique au fond de son oreille
Plus aucune harmonique résonnant au réveil?
Comment peut-il, lui, l'être humain
Exprimer sa fébrile quête du divin
S'il n'y a plus d'écoute pour comprendre les siens
S'il n'y a que le doute qui vacille sur ses mains?
Pourquoi doit-il se battre contre son destin?
Lui qui croyait sa route parfumée de jasmin
Celle, sans nul doute où l'oeuvre d'un musicien
Est le précieux levain qu’on ajoute à son pain
Et sa tendre bien-aimée dormirait près de lui
S'il n'avait pas été affligé de dépit
Quand s'est imposée la perte de son ouïe
Quand la fatalité a craché sur sa vie
Ah! Lourde condition que son humanité
Sa sourde audition et sa pauvreté!
Avec quelle prétention peut-il amalgamer
Dans l’humain, le divin et la liberté?
Traduire, et comment toutes ses hautes visions
Ce pouvoir qu’il sent jaillir dans les sons ?
Cet appel si puissant que nuance sa douleur
Et ses notes sont de sang, de chair et de sueur
Et malgré ces tourments qui l'accablent et le leurrent
Malgré ce mal dément qui lui fait déshonneur
Malgré l’incompréhension de sa génération
A l’égard de ses oeuvres et ses compositions
Sans compromis s’imposer créateur
Et d’une symphonie esquisser son bonheur
Il est tard dans la nuit quelque part près de moi
Beethoven écrit son hymne à la joie
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